Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...
ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"
Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика.
Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея.
Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.
Стихи Александра Товберга не из тех, что нравятся всем. Он стремится выразить прежде всего не себя, а сказать о тех феноменах и состояниях, которые еще не обрели собственного голоса. Это трудно, ибо поэт оказывается в ответе за тех, кто ему доверился. И в этом своем усилии А.Товберг постоянен и суров.
Постоянство – основа подлинности, а подлинность – непременное условие цельности.
Цельность восприятия мира – это такое состояние, которое нелегко, но необходимо
сохранять и удерживать. Отсюда напряжение и непрерывность чувств. Для поэзии
это важнее, чем легкая вспыльчивость и красочное разнообразие. Легкость
– удел мотыльков и женщин определенного класса. А настоящие стихи суровы
и монотонны. И пишутся они лишь тогда, когда все другие способы речи бесполезны
и бессильны.
С.М.
* * *
Так неестественно. Так странно. -
Зима. Мороз. А снега нет.
И льется с неба, как с экрана,
Глубинно-синий яркий свет.
И одиноким сарацином,
Рубящим линию лучей
Светила,
Ворон карком длинным
Пророчит нам кончину дней.
НА ВОКЗАЛЕ
Рельсы, подрагивая, к шпалам льнули,
Суставы состава на себе неся,
И стук колес рикошетом пули
Взметался на стыках, пока не иссяк.
И следом, расхлябаны, как обычно,
Вагонов фаланги куда-то шли,
И лязгали, лязгали, лязгали зычно,
Снимая со стыков тончайший шлиф.
Гудки тепловозов пронзали воздух
И вдруг испугавшись, кидались прочь,
Не понимая, что слишком поздно,
И никто не сумеет уж им помочь.
Вокзал принимал на себя удары
Бегущего ветра, который вымок,
Спеша за последней колесной парой,
Настойчив в стремлениях, будто инок.
А люди стояли и знали: скоро
К ним слово приклеится «пассажиры»,
Когда подойдет пассажирский поезд
И унесет их к иному миру.
* * *
Есть неизбежность в тяге к слову.
Настал момент - и говорит
Неистово и бестолково
В тебе неповторимый ритм.
Захлебываясь от прилива,
Идущего из естества,
Нанизываешь торопливо
Облатки смысла на слова.
Возникшему необъяснимо
Из ищущего «почему» -
Запечатлеть скорей, дать имя
Почти рожденному ему.
Отмеченное светом тайны,
Накапливавшееся в
Сосуде черепа - случайно
Явилось символом живым -
И выплеснулось на бумагу,
И успокоилась душа,
Переработанная в брагу -
Она использовала шанс.
Есть утешенье в тяге к Слову...
* * *
А слово бьется над задачей,
Ответов у которой – тьма,
Решить ее, однако, значит –
Сойти в безумие ума.
Терзают злые споры слов нас,
Ввергая в поиск совершенств,
Но истины не безусловны,
И точку в споре ставит жест.
Косноязычен был Создатель –
Художник изначально нем.
Пусть для проклятий слов не хватит,
Но хватит для молитв вполне.
И недоговоренность ярче
И действеннее во сто крат, Поскольку бьется над задачей,
Которую не нам решать.
...А Слово жаждет совершенства...
ОТРЫВОК ИЗ ЗАМЫСЛА ПОЭМЫ
Все наши зимы странны и нелепы
Я шел по тротуару. Было зябко
И эта тоже – не из ряда вон
Я шел. Играла где-то скрипка
Безвольная унылая погода
Страдала расслоением себя
Я шел. И звук то поглощался –
Вот слева – немощное солнце
А справа - снег, который бы назвали
Наверное грибным или слепым наверно
То вновь выныривал и звал к себе и плакал
Забавно необычно но – тоскливо
И холодно
Как после сна о лете
Я шел терялся находился снова –
И странное во мне происходило
Движение - навстречу или – от
В такие дни жалеешь о прошедшем
Точней – о несвершившемся
Хоть знаешь
Что незачем о прошлом горевать
И будущее кажется безликим
И пустотелым как сухой стручок
Я шел по тротуару. Все сначала
Знал я
Что этот день не кончится сегодня
Он будет длиться незаметно проникая
Во все предметы и во все сознанья
Захватывая исподволь ломать их
И приспосабливать к себе
И ограждать от вредных веяний
Но вряд ли – я не верю – вряд ли
Оказавшись в студнеобразной массе
Чьего-то чуждого нам мозга
Мы сможем противопоставить скуке
Противоядие из пафоса и форса
Нет я не верю этот день не сможет
Означиться в анналах бытия
Никто его не видел и никем он
Не вписан в метрику под именем Зима
———————————————————
Но я остановился голос скрипки
Был рядом был сосредоточен за
Стеклянной дверью старого кафе
Перед которой я остановился
———————————————————-
———————————————————-
ЛЕТО 1917 Памяти Б.Л.Пастернака
1
То, что иными за год не сделано, -
Вот оно, здесь оно - «Памяти Демона».
Памяти лета, дождей и трав.
Скорее, скорее, - глаза продрав,
С клочьями снов еще за спиною,
В логово сада, как в нечто родное, -
Безмозглым зародышем в лоно матери, -
И вспомнить, и стать первооткрывателем.
Ткнуться горячим от счастья взглядом,
Шептать, бормотать наполняться ядом,
Терпкой отравой стеблей и веток,
Соком земли, живизной планеты,
Стать странником странным, любимцем птиц,
Язычником стать и валиться ниц,
Молиться льющимися ливням света,
Предощущая, что это лето -
Будет последним, и позже - первым,
Его разрушат и опровергнут,
И слезы дождей превратятся в кровь и -
Смоют в болота своих героев.
2
И переполнив себя грядущим,
Ты возвращаешься, - бьет озноб.
Пишешь, вздыхаешь, пальцами плющишь,
Лепишь нервно высокий лоб.
Трепещет тревога, бьется в тебе она,
Сознанье удерживая едва.
Памяти лета, памяти Демона, -
Оставить в живых бы слова, слова.
Не расплескать бы всего, что видел,
Сферы миров нанизать на нерв.
А время грезит о суициде,
Грозящем бредущей во тьме стране.
Не расплескать бы всего, что станется,
В зеркале теплится твой двойник –
Твой Демон – по просьбе души – скиталицы,
Как спелые сливы, срывает дни.
Не расплескать бы всего, что случится,
Не растрясти б по ухабам бед.
К тебе этим летом пришла отчизна
И тихо призналась: - Ты мой, Поэт.
Но ты позабудешь все то, что сбудется.
Под пальцами жилка стучит в висок,
И тростью солнце стучит по улице
Слепого лета
семнадцатого
тысяча девятьсот.
ќћћ≈Ќ“ј–»»
≈сли ¬ы добавили коментарий, но он не отобразилс¤, то нажмите F5 (обновить станицу).
ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ
