Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...
ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"
Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика.
Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея.
Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.
Когда все уже знаешь, писать неинтересно. Должно быть что-то невыясненное для пишущего. Неважно, сочиняешь ли прозу или стишки плетешь. И тут, если повезет, отыщешь нечто, интересное не токмо себе любимому, но и еще кому-нибудь. И тогда можно ненадолго расслабиться: шерсть на ушах еще не растет!
НА ПОЛУСТАНКЕ
Как в дорожный дневник с прописной неразборчивой буквы,
Посмотри на восход – на железных путей перекос,
Как играет состав с полосатой дорожною будкой,
Задирая шлагбаума хвост.
Это птичий словарь – здесь на черном виднеется желтый.
В голове пустота, точно рота прошла по мосту.
Обернись на закат – и ощутишь зеленый крыжовник –
Незнакомое слово во рту.
Пролистнешь календарь – каждый день будто чей-то экслибрис.
На семейном гербе не увидишь ни шва, ни рубца, –
Два пузатых японских божка тесно спинами слиплись
И отправились в оба конца.
* * *
В этом сюжете легко усмотреть разворачивание
Пружины часов, поворот ли оптической оси.
Это не смена эпохи, а только раскачивание
Солнечных зайцев на чищенном медном подносе.
Буквы похожи на зрителей клуба, позевывающих,
Рот прикрывая рукой, в предвкушеньи стриптиза,
Ну а пловчихе вообще нету дела до сковывающих
Тело в полете понятий «верха» и «низа».
Это все видимость только, переворачивание
Изображения выпуклой линзой,
А, ежели правду сказать, то растрачивание
Лесов на дрова и опавшие листья.
Стая гусей все кружит и кружит, раздосадована
Краткостью лета, а, может, бездарным парадом:
Вот и проносятся над палисадником –
Слева – направо, слева – направо.
МОНОРИМ
В запоздалом трамвае, набитом битком,
Каждый был незнаком, каждый был насеком.
Был иксом – был иском
По кривым плоскостям, был как сетью влеком
В приоткрытую дверь с проржавевшим замком.
Но, однажды, подумав не знаю о ком,
Старый дом желтоватым сверкнет огоньком,
Без особых примет дом: с большим пауком
И с трепещущей бабочкой под потолком.
Гость войдет, объявив о себе сквозняком
И скрипучим от ветра дверным косяком.
Но в дому никого: над его чердаком
Нет фигур, образованных серым дымком.
Старый дворник, дешевым дымя табаком,
Ледяные дорожки посыплет песком,
На горбатом мосту, над замерзшим ставком,
Чьи-то длинные тени сойдутся тайком.
* * *
Вынь да швырни-ка со звоном ключи
Вслед убегающему молоку.
Куд-кудах, за порог от печи,
Рвешься ты, кукареку?
В писанной торбе нам неча красть:
Драный сапог да портки в мелу,
А разыграется страсть-мордасть –
Щупай кур по всему селу!
Все наши речи на «ер» – «еры»,
А языки – что собачий хвост.
И потому не видать с горы,
Кроме «хера», на три тыщи верст.
Не говори: «наш пейзаж горбат»,
Чтоб не попала нога в колесо.
Мы понедельник начнем в шаббат –
Будем до ночи играть в серсо.
Мы обожаем частицу «бы»,
Кличем Светило, дудя в трубу.
Эй, прорицатель, раскинь бобы,
Чтоб засветило звездой во лбу!
Что ни горох, то, вестимо, – царь –
Щиплет лебедушку – стелет пух.
Спутники наши – медянка-ярь,
Огненный вужик да синий петух.
* * *
Мы мучимы косноязычьем,
Нам все словари не с руки,
Когда мы хватаем добычу –
Последнее слово строки.
Мы псы фиолетовой масти,
Борзые падучей звезды,
Бумажные змеи. Распластан
Наш контур, истертый до дыр.
Почуяв свеченье по слуху,
В тумане узрев голоса,
К обрыву сползаем на брюхе,
Чтоб выше взлететь в небеса.
Мы птицам в полете подобны:
По низу лишь легкая тень,
И слова звенящие ребра,
И смысла глухая ступень.
Но слишком пестры наши перья,
Заплаты широких рубах:
Мы входим в скрипучие двери,
Как будто скрипим на зубах.
Все наши дороги неровны,
Все шатки под нами мосты,
Скрепляя прогнившие бревна,
Мы верим в стальные болты.
Своим механическим стуком
Нарушив ночей канитель,
Мы ловим волшебные звуки,
Как хлебные крошки в постель.
У нас мотыльковые крылья,
У нас тараканьи усы.
А, значит, напрасны усилья
Хоть чуточку сдвинуть весы.
Но, может, от нас, после текста
С пробоиной точки в конце,
Останется мокрое место
На чьем-то помятом лице.
КОММЕНТАРИИ
Если Вы добавили коментарий, но он не отобразился, то нажмите F5 (обновить станицу).
ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ
