ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня четверг, 03 апрел¤, 2025 год

Когда-то я прочитал у одного поэта: «Главная тема – мужество быть самим собой». Этот поэт так говорил о своей поэзии, о себе… Но его слова каким-то странным образом пришлись в качестве базовой установки творчества ко мне, к моему творчеству. По крайней мере, я сам для себя так решил. Честность перед собой в своих стихотворениях, ни миллиметра лжи. Очень хочется писать именно так, выходит пока что не так, как хочется. Значит, есть куда двигаться дальше, есть, что искать – не то, чтоб себя искать, а просто учиться говорить правду, которая не одному мне нужна, а всем. Какая-то достоевщина получается…

Такой поиск возможности адекватного выражения бытия влечет за собой и поиск форм, поиск языка, а значит – и эксперимент, но не «упражнение в классических размерах» или какое-то «штукарство», а проба голоса, проба различных возможностей говорения или иногда пения. Но, чтоб при этом везде в стихотворениях был я – весь и целиком, открытый и честный. Может и не в стихотворчестве дело…

* * *

Мне Христос приснился в пиджаке,
Сам Господь явился на рассвете –
Он стоял один невдалеке
Разодетый! В праздничном вельвете!
В тишине он будто подал знак,
И тогда мне вдруг открылось много,
Я спросил: но где ты взял пиджак?
Что еще мне спрашивать у бога?
На меня взглянув из-под руки,
Он сказал: «Нигде, нигде на свете
Не найти такие пиджаки,
Как когда-то шили в Назарете.
Не бывать ни горю, ни беде –
Радуйтесь! Как радуются дети». –
И потом поехал по воде
На своем святом велосипеде.

 

ДАКТИЛИ

Дактили, дактили, как птеродактили,
Медленно, плавно летят на закат.
Неторопливые, тихие дактили,
Долго по-птичьи со мной говорят.
То ли печалятся, то ли прощаются,
То ли мечтают о чем-то своем,
Все говорят и на ветках качаются:
«После когда-то, когда мы умрем,
Где-то на острове, маленьком острове
Красное солнце утонет в воде,
Белые птицы, как белые простыни,
Снова о смерти расскажут тебе».
И голова моя – лёгкое облако, –
Пусть ее носит рассеянный бриз –
То поднимается в небо над островом,
То опускается медленно вниз.

 

СНЕГ

В чистом поле виден человек,
Он совсем один на белом свете.
И летит по полю мокрый снег,
Безразличный жизни или смерти.
Что за сила выгнала его?
И зачем он бродит в одиночку?
Мне уже не видно никого,
И пейзаж проглатывает точку.
Человек не ищет пустоты,
Пустота сама его находит.
Но, боясь духовной нищеты,
Снег идет в любое время года.

 

ДОРОГА

В дороге долгой,
Может быть,
Я что-то потерял,
В дороге долгой…
В дороге долгой,
Может быть,
Я что-нибудь найду,
В дороге долгой…
И снова чья-то тень,
О, этот странный силуэт!
И ветер на песке
В дороге долгой,
И каждый раз, мне кажется,
Меня на свете нет.
Но чей же это след
В дороге долгой?..
Моя ли это тень,
И этот след, и силуэт,
И ветер, и песок
В дороге долгой?..
И все мне снова кажется,
Меня на свете нет –
Лишь слабый голосок
В дороге долгой.
И жизнь моя, как маятник
На тонком волоске
Бессмысленно и медленно
Качается.
Дорога бесконечная
Теряется в песке,
Но песня все звучит
И не кончается.

����, ���������� * ���������, ���������� ���������!

���� ���*
������
�����*
mailto:
HTTP://
��� �����������* �������� ��������