ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня среда, 27 ноября, 2024 год

Писать о себе честно – трудно, особенно, когда хочешь, чтобы тебя поняли. Я – поэт. Первое, что узнала о Слове: что им можно много сказать, но невозможно ничего выразить. Этого мнения держусь до сих пор. Как это ни банально звучит в наше время, люблю Родину. Воспринимаю Родину через малую родину – через родной город. У меня их два – Киев и Ивано-Франковск (для меня – Станислав). В семье должен был родиться мальчик – Стасик, а родилась девочка с жестким мужицким умом и мерзким бабьим темпераментом. Безнадежная смесь.

Первое впечатление от красоты – серые австрийский домики в стиле сецессион и желтая ратуша а ля готика. Стала западником. Первое настоящее знакомство с Востоком и первая же ломка стереотипов – выступление в Краснодоне и общение с шахтерами. Смею надеяться, мы друг другу понравились. Вторая позитивная ломка – Донецк.

Победы на фестивалях – не при чем, но и при чем, однако. Слава – желаемая как лекарство от комплексов. Последних много, но это не лишает веры и запала. Самый большой страх – быть не понятым народом, но принятым в салонах.

Люблю: поэзию Марины Цветаевой и Владимира Высоцкого, христианскую и неклассическую философию, храм Софии Киевской, улицу Большую Житомирскую (БЖ) в Киеве, русский рок, море, коньяк под сало с чесноком.

Ненавижу: пафос и чванство во всех его проявлениях, особенно в стихах. Борюсь с ненавистью. Иногда успешно.
Мои любимые современники-поэты в Украине: Игорь Павлюк, Рома Скиба, Влад Клен, Юра Крыжановский, Женя Баранова.

В свое время пацифистски остро пережила Майдан и пофигистски тупо – Обман, за ним последовавший. Причем, с обеих сторон.

Профессионально занимаюсь философией. Долгое время боялась, что ученый убьет во мне поэта. Искала баланс. Победил поэт.

Если выстроить мою идентичность в порядке убывания от более значимого к менее значимому, то выйдет так: 1. человек, 2. художник, 3. женщина, 4. философ. Иными словами: 1. Ответственность. 2. Творчество. 3. Любовь. 4. Профессия. Между первым и вторым идет борьба, между третьим и четвертым – тоже. В гармонии только творчество с любовью. Поэт же – это шире художника, все вместе взятое.

Стихи должны быть СТИХАМИ: никакого другого литературного кредо я придумать не могу.

Верю в Бога. Остальное – не важно.

ВЕСНА

Сад – старый, осенний, сиплый –
Отходит светло и чисто…
Мы тоже гибнем красиво
В бомбежке лучистых
Листьев.
Сад солнцем на сердце каплет
И слушает птиц вполуха…
В готической шейке цапли –
Извечная нежность духа.
В подгнившей скамейке – детскость.
В гусиной ораве – тихость.
Сад – гений, и со злодейством
Все это не совместимо!
Сорви покрывало майи:
Мне душно в застенках спален!
Мы умерли, обнимаясь…
В саду нас и закопали.
А после пройдут девчонки
И скажут: «Смотри, могилки!»
Сад – юный, весенний, звонкий…
Мы выжили.
Мы погибли.

 

ЗОЛУШКА

Дождь в кожухе свинцово-песьем
И тоска: не спасет и Спас.
Мы напишем с тобой две песни –
И еще одну, про запас.
Вновь за счастьем заброшен невод,
И по звездам плывет баркас…
Мы напишем с тобой два неба –
И еще одно, про запас.
Всем – за все, как при коммунизме:
Слово за слово, глаз за глаз…
Мы напишем с тобой две жизни –
И еще одну, про запас.
Наше солнце почти не меркнет,
А погаснет, – так после нас.
Мы напишем с тобой две смерти –
И еще одну, про запас.
Словно в детстве, необратимо
Я вникаю в эти черты…
Мы напишем с тобой картины
Светлой, ангельской красоты.
А потом приходила фея,
Обашмаченная слегка,
Раздавала свои трофеи
Из подгнившего сундучка.
И сказала мне: «Тише! Тише!
Тише, деточка, попустись!
Ничего ты с ним не напишешь:
Разве только, – хрустальный стих».
Я ответила: «Дрянь дурная,
Что ты знаешь о нас! Молчи!»
Мы напишем, уж я-то знаю,
Перед Господом…
Две свечи.

 

ИНДИЙСКИЕ МОТИВЫ

Жил, как трава и ушел, как звезда,
Лезвием по небу трек нацарапав…
Не забывайте меня никогда –
Принца волшебной планеты Хараппы!
Там, на планете моей, поезда
Вслед за вокзалами бродят по шпалам.
Я завещаю вам мир-города,
Древний мобильный и юную шпагу.
Табель и ранг потерял? – не беда:
Что перед творчеством титул и статус?
Не забывайте меня никогда!
Помните, как мне хотелось остаться?
Кто-то кричал обо мне: «Это – клад!» –
Может, и клад… Я не знаю. Не важно.
Снова про косточку пел мне Булат,
Снова манил самолетик бумажный.
Снова на юг уходили суда;
С бубном судьбы пританцовывал Шива…
Не забывайте меня.
Никогда.
В царстве покоя – мне очень паршиво.

 

ЭПИТАФИЯ РЕВОЛЮЦИИ

Апельсиновая бандана…
Коржик солнца на синем блюде…
Я лежу посреди Майдана,
А вокруг меня – ходят люди.
Плесневеет рука Богдана.
Парк Шевченко дерьмом обхожен.
Я лежу посреди Майдана
И отпугиваю прохожих.
Вновь сношаются два удава:
Трон и тракт – в несусветном такте…
Я лежу посреди Майдана,
Как реликтовый птеродактиль.
Жду, покуда, как Божьим даром,
Маячком мне помашут с мыса…
Я лежу посреди Майдана,
Потому что стоять – нет смысла.
Волки целы – и овцы сыты.
У корыта торчат братишки…
Кто-то скажет, что я – убитый,
Ошибаетесь: я – притихший.
Я лежу посреди Майдана
Затаившимся одиночкой…
Пектораль с моего кургана
Рассыпается на кусочки.
Жаль, на мне не хватает грифа:
«Сдан в архив заржавелой стали».
То, за что мы боролись, скифы,
Мы же сами и растоптали.
Как бессмысленное полено
В ожидании Буратино,
Я лежу посреди Вселенной, –
И любуюсь на гильотины.

 

 

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!

Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий* Осталось символов