ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"

Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.

Сегодня пятница, 19 апреля, 2024 год

— Поскольку я профессиональный преподаватель литературы, то, выходит, левое полушарие у меня доминирует, и я, значит, бесчувственная деревяшка, как говорит один из персонажей русской классики. Но надо же разбудить в себе это дело… И я всю жизнь будил в себе, со студенческих лет, чувство художественного слова.

Ну, наверное, самым главным стимулом было то, что у меня в семье жил поэт, и я видел, как это делается, догадывался, что это такое — жуткий ангел вдохновения, который выкручивает человека до болезни, до приступа… Не знаю, у меня до этого не дошло, но что-то раскрепостилось. И когда многоуважаемый журнал «Радуга» напечатал несколько моих стихотворений, я осмелел и решил, что настала пора явить себя миру в этом качестве. Поэт никогда не претендует — давайте положим руку на сердце — учить и открывать какие-то истины. Поэт развлекает. Платон когда-то говорил, что в идеальном обществе нет места поэту. Увенчаем поэта цветами и выведем прочь из города! Когда Пегаса пытались запрягать в плуг, чтобы он пахал, он ломал себе крылья. Поэтому я надеюсь только развлечь вас, и не более того…

Из выступления на презентации своей книги «Consecutio Temporum». Алушта, пансионат «Море», 14 марта 2009 года

* * *

Ослепляет дома венценосного неба волненье.
Трепет солнечных далей отражается в черном стекле.
Виноградные гроздья сплелись в хоровом песнопенье.
Нарождается тьма под сплетеньем пунцовых стеблей.

Я не знаю, зачем ты приходишь ко мне так нежданно.
Я не знаю, куда повлечет меня алый закат.
Только верится мне, что прекрасный, ожиданный, странный
Не оставит нам огненный вечер дороги назад.

* * *

тот день был необычен как и все
с тобою дни весна слепящим солнцем
знаменовала полюс равноденствий
и красками французскими рождалась
из глубины пророческого сна
синел восток в окне открытом голубь
глядел на мир воскресший из потопа
обыденности взглядом изумленным
прислушиваясь к нашим разговорам
которых ткался нежный фимиам симпатий
средь тайных разногласий
признанья обаятельно ненужны
бутоны чувства тихо распускались
в лад сумеркам и было странно мне
что этот мир гармонии вечерней
конечен как зеленое вино

БЕДА ПЕТРА

Красный костер, до небес чернота,
Петр отрекается от Христа.
Хруст песка, не слышны шаги,
И в Гефсиманском саду ни зги.

О, поскорей, поскорей назад,
Там, где огни на ветру дрожат,
Иешуа там с разбитым лицом
Пред Каиафою-подлецом.

Ухо Малха, ненужный взмах,
Меч отброшен там, на холмах.
Только в ушах крик петуха,
Хрипл, как шафар, темный вопль греха.

Поля, отмеченные * звёздочкой, необходимо заполнить!

Ваше имя*
Страна
Город*
mailto:
HTTP://
Ваш комментарий* Осталось символов