Не Украина и не Русь -
Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь...
ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ"
Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика.
Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея.
Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога.
Я квітуче дерево
біля шляхів,
і лупить зухвалий Борей
моє листя тендітне.
А я нерухоме,
і сумно дивитись мені,
як блукають по диких шляхах
неприкаяні люди.
Я квітуче дерево
біля шляхів,
і знають чимало пісень
мої листя і квіти.
То ж почуйте мене,
зупиніться,
почуйте мене хоч на мить.
Все чекаю, коли прилетить
моя пташка осяйна.
Я цветущее дерево
среди дорог,
и летят мои лепестки
в бесконечное кружево мира.
И трагический танец
застыл в изломе ствола моего.
Я врастаю все крепче и вглубь в эти камни и пепел.
И от хора орудий и песен,
речей и поэм
я храню в сердце кроны моей
крупицу безмолвия.
Прилетай,
моя светлая птица, скорей!
Здесь давно уже свито гнездо
твоему одиночеству.
МОЙ ДОНЕЦК
И навеки я болен тобой,
даже временем не излечим.
По бессчетным бульварам твоим,
по твоим философским пивным
я брожу, неприкаянный твой
пилигрим.
На ристалище диких полей
прах времен под асфальт погребя,
в свои дерзкие трубы трубя,
ты бузишь, землю с небом долбя.
Боги пухом твоих тополей
умывают тебя.
Словно розы своей лепесток,
ты сорвал меня, бросив ветрам.
Но вернусь я, вернусь, дай лишь срок,
и вдохну твой полуденный смог,
как вдыхает расстрига-дьячок
фимиам.
На чужбине леса, как во сне,
небеса льют бальзам для сердец…
Черный камень храня в глубине,
серый камень держа на спине,
хоть немного поплачь обо мне,
мой Донецк.
ПРОВИНЦИАЛЬНЫЕ ДОЖДИ
Провинциальные дожди…
Провинциальные дожди неторопливы,
и дробь свою стучат они легко и ровно.
Провинциальные поэты неспесивы,
провинциальные Лауры так красивы
и, словно дождик запоздалый, многословны.
И ничего, что серый холст…
И ничего, что серый холст на небесах.
Иду сияющий, как будто не иначе.
Домов стыдливых обнажились телеса.
Плывут навстречу мне глаза, глаза, глаза,
глаза и человечьи, и собачьи.
И слаще сны теперь, и помыслы светлей,
хоть больно ранят дни пережитые.
Зонтами-нимбами укрывшись от дождей,
на тротуарах кормят голубей
провинциальные святые.
Провинциальные дожди…
Провинциальные дожди сквозь решето.
И об одном прошу Тебя, Судья и Зритель,
Храни страдающих про это и про то,
одетых в серые немодные пальто
провинциальных Нефертити.
ПО БИТІЙ ДОРОЗІ…
По битій дорозі мого буття
марширують бійці в різнобарвних колонах,
та всім їм назустріч сяє зірка одна –
недосяжна зірка Перемоги.
По битій дорозі мого буття
блукають гнучкими стежками філософи,
та кожному сяє зірка окрема –
зірка його неповторної Істини.
По битій дорозі мого буття
летять на крилах натхнення поети, сміливо стрибаючи поміж зірками –
грають ними в пінг-понг.
По битій дорозі мого буття
кружляють злочинці, великі й маленькі.
Ті зорі, що падають з неба додолу, -
вони ховають в кишені.
По битій дорозі мого буття
прямують, диви, на катках байдужі,
та все, що трапляється їм на дорозі, -
вони вирівнюють в сірий асфальт!
По битій дорозі мого буття
крокує зовсім самотня людина,
іде та співає собі, а дорога – мов шпага –
пронизує йому серце.
ПИР КОРОЛЕЙ
Вот фанфары трубят – начинается пир королей.
Вереницы карет у подъезда изысканных форм и расцветок.
Принимают швейцары бобров, медведей, соболей.
Чад сигар и духов до нескромности сладок и едок.
А внутри – всё столы, всё ломятся и стонут столы,
по-фламандски на них ни порядка, ни счета, ни меры.
И хлопочут лакеи, и дамы призывно милы,
и маняще-развязно ведут себя их кавалеры.
Громогласные тосты, подарки, шампанское, звон хрусталей…
Загляните в окно: это пир, это пир королей.
В мандраже повара – королям нелегко угодить.
Суетятся по залам лакеи, друг другу мешая.
Властелины страны собралися сегодня кутить,
разноцветье бутылок неистово опустошая.
Исполняются гимны во славу искусств и наук,
слуги вносят знамена с обилием лавровых веток.
Властелины страны смело действуют крепостью рук,
разминая нежнейшую дичь и коленки соседок.
Наш заслуженный бард с каждым кубком поет веселей…
Загляните в окно: это пир, это пир королей.
После терпких коктейлей взросло вдохновенье блеснуть.
Осмелели и те, кто впервые на званом обеде.
И первейший король рьяно бьет кулачком себя в грудь,
и совсем уже пошлость несет найпервейшая леди.
Закачался в угарном чаду речепесенный вздор,
растворяются в сальном жиру свечи, туши и лица.
В этом месиве не различишь, где министр, а где вор,
где наместник, где плут, где судья, где убийца.
Танцы! – нищие лабухи лупят по струнам гуслей…
Загляните в окно: это пир, это пир королей.
Менуэт! – короли крутят влево и вправо финты,
мастера-чудотворцы по части большого балета.
И в веселом галопе сыплются на пол кресты,
следом в шустром канкане падают на пол корсеты.
Кульминация! – пьяные лабухи врезали туш,
и безумствует плоть на коврах и на битой посуде.
А лакеи подносят десерт: пудинг из тысячи душ
и красавец-пирог, начиненный мильонами судеб.
Ненасытное чрево, а ну, набивайся полней!..
Не глядите в окно: это пир, это пир королей.
…Только храп и урчанье утроб посреди тишины.
На столах, под столами, меж леди своих распростертых –
потрудились и спят властелины огромной страны
в стойких запахах пива, духов и блевоты.
Соловьи, соловьи… не будите их среди весны,
все равно не разбудите, как бы вас ни было много.
Потрудились – и спят властелины бездарной страны,
и за тысячи верст ни огня, ни души и ни Бога.
Наглотавшись объедков, лакеи идут отдыхать.
Кончен пир королей – чтобы завтра начаться опять.
ДА ИСПРАВИТСЯ МОЛИТВА МОЯ...
Да исправится молитва моя,
когда сны вокруг плетут кружева.
У лампады, что жива и жива,
укрепил меня Господь навсегда.
Все, что надо было, есть у меня.
Все, что надо будет, есть у меня.
Не погас бы только Твой свет
да ее не погас свет.
Спаси, Господи великий, ее.
Храни, Господи великий, ее.
От жестоких дней ее сохрани,
и от злых очей ее сохрани.
Дай ей радости пасхального дня,
благовестных Твоих утренних птиц.
Нету, Господи, прекрасней цариц,
nчем жена моя, невеста моя.
Береги же ее трепетный сон
светом радужных Твоих покрывал.
Я бы все богатства мира отдал
за один ее седой волосок.
Да исправится молитва моя…
Белой птицей сквозь небесную шаль
лети к Господу, моя душа,
жертва вечерняя...
КОММЕНТАРИИ
Если Вы добавили коментарий, но он не отобразился, то нажмите F5 (обновить станицу).
ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ
