Надо написать в своей жизни хотя бы одно стихотворение. Пусть несовершенное, негромкое, никому не слышимое, но – живое. Для того, чтобы доподлинно знать: в мире есть тайна, и есть моменты, когда она приоткрывается…

* * *
Эта рука лишь повод быть в узде.
Не бойся, никто не войдет, пока не взломаны двери.
Солнце и ветер и всё, что есть в моем интерьере,
Теперь твое, ныне и здесь.
Не говори, не спрашивай – просто смотри в огонь.
Эта рука – чтобы верить и не упасть.
Власть над собой – большая власть,
Больше, чем этот мир, полный врагов и погонь.
Знаешь, если замкнуть руки и прочертить черту,
И положить меж огней, например, меч,
Можно такое, друг мой, на себя навлечь…
Я не знаю греха чище, чем падение в высоту.


* * *
Я объяснил моему Богу: так, мол, и так.
Он промолчал, и я понял, что прощен.
Грех мой не смертный – так, пустяк.
Да и защитников у меня – легион.
Постараюсь не помнить. Вряд ли – забыть.
Никому не скажу. Посажу осину.
Буду Бога благодарить. Вряд ли – любить.
Но это наши дела – Отца и сына.