Гений знает, «из какого сора растут стихи». Поэт знает, как они пишутся. Я не знаю ни того, ни другого.
    Стихи приходят сами, когда и откуда им вздумается. Иногда по слову, цепляясь друг за друга, отращивая хвосты-окончания или, без жалости к себе, обрубая их. И так, в постоянном движении появляется целое. Или проявляются сразу, словно записаны были когда-то симпатическими чернилами. Пусть приходят. Я им рада. Как рада тому, что живу.

* * *
Голубые дожди пахнут летней, веселой травой…
А цветочный десант занял все уголки на опушках.
Томных бабочек рой переждет наплывающий зной
На кусте бузины, в легкопенных душистых подушках.
Легкий плен гамака. Запотевшая чашка в руке.
В ней грейпфрутовый сок наслаждается тающей льдинкой.
Перешёпот страниц. Многоточие в длинной строке…
И полуденный зной бродит в сонном саду невидимкой…


* * *
…лёгкий запах полутени,
 нежный шепот занавесок…
 Тонкой кисточкою ветра
 иероглиф пишет ночь.
 Засыпаю,
 просыпаюсь
 и
 на тихом полувздохе
 превращаюсь
 в легкий запах,
 нежный шёлковый комок…
 
 
* * *
На воле тёмная река
Играет звездной чешуёю.
И видит в небе над собою
в рубашках лунных облака.
Каприз невидимой руки
объединяет два потока:
и Млечный путь плывёт высоко,
как отражение реки…