ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ
|
Не Украина и не Русь - Боюсь, Донбасс, тебя - боюсь... ИНТЕЛЛЕКТУАЛЬНО-ХУДОЖЕСТВЕННЫЙ ЖУРНАЛ "ДИКОЕ ПОЛЕ. ДОНЕЦКИЙ ПРОЕКТ" |
|
|
Поле духовных поисков и находок. Стихи и проза. Критика и метакритика. Обзоры и погружения. Рефлексии и медитации. Хроника. Архив. Галерея. Интер-контакты. Поэтическая рулетка. Приколы. Письма. Комментарии. Дневник филолога. Сегодня четверг, 03 апрел¤, 2025 год |
 |
|
| Главная | Добавить в избранное | Сделать стартовой | Статистика журнала | ||
| ПОЛЕ Выпуски журнала Литературный каталог Заметки современника Референдум Библиотека  ПОИСКИ Расширенный поиск Структура Авторы Герои География  НАХОДКИ Авторы проекта Кто рядом Афиша |
* * * Надену белую рубаху. Не к празднику, и не на плаху. Не подражая фраерам, А просто – белую, как храм. Глазами – к небу из ночи. Руками – к хлебу из печи. И сердце вытянется в нить, Чтоб то и это сохранить. * * * Лишь у рыбацкого костра Уха – душиста и остра. Поднимут кружки рыбаки, Похвалят острые крючки, Перевернут в костре дрова И тратят бережно слова На разговоры в тишине: То о луне, то о лине. Волна за полночь улеглась. Губами шлепает карась, Хвостом шатает камыши… Большие кружки – хороши. Уже расплылся уголек, Уже двоится котелок. На полусогнутых ногах Идут и падают в стога. * * * Хозяйничает осень У дома моего. Ни странника, ни гостя, Ни друга, никого… Целебная прохлада Мне на сердце легла. Летят остатки сада С остатками тепла. Размеренно и тихо Зевает ли душа?.. И только облепиха все так же хороша. * * * Старый бугор с пожелтевшей залысиной. Тополь случайный торчит независимо. Дальше – овраг, переброшена досочка Через ручей – полоса и полосочка. Ветер с болота доносит до странника Приторный запах сырого торфяника. Долго стоит над колодцем заброшенным Гостем непрошенным. Прошенным… Прошенным… * * * Все меньше стремлений. Живу. Умиляюсь. Встаю на колени. Молюсь. Умаляюсь. И, как подорожник, Приложенный к ране, Умру осторожно, Чтоб больше не ранить. * * * Ночью сухой, ночью морозной Выйду во двор, грудь обожгу. Падают вниз белые звезды, Не отыскать в белом снегу. Мне ли роптать чистою ночью?.. Память светла, как перед смертью, Но, если я стану пророчить, Ни одному слову не верьте. Вот он, покой, воля иссякла. Глупой душе светит надежда. Что там вдали? Белые пятна? Кто там парит в белых одеждах? Ветер притих на колокольне. Ах, услыхать бы голос нездешний! Господи, чем я обезболен? Чем отплачу, кроме надежды? Мне ли судить, что мне по силам? Мне ли решать, брань выбирая? Белый сугроб – чья-то могила. Звезды горят – отблески рая. Глаз не сомкну – лучше ослепну В белом огне зимнего сада, Чтоб догорев, даже над пеплом Крест понести, словно награду. * * * Мои мгновения – шаги. Мое спасение – дорога. Ведь не всегда смешны враги И неоправданна тревога. Я знаю: вспыхнет белизной От пульса вспухшее запястье, Когда своей иль высшей властью Судьба расправится со мной. И, как заложник смотрит в даль, Ее величием любуясь, Смотрю, надеясь и волнуясь, На бесконечную спираль, На цепь, где звеньями – века, Из сплава судеб и событий – От неожиданных открытий До откровений старика. На белолобую луну, Чья мудрость вечная беспечна, Ибо дарована навечно, Как птицы – небу, рыбы – дну. Смотрю, стараясь не забыть Секунд, отмеченных глазами, Чтобы когда-нибудь стихами Так написать, как полюбить. * * * Хромает Егор, лысоват на затылке, В руке из-под водки пустая бутылка. Он бутылку взвешивает – Рука руку перевешивает. Зашатается… С ветром сцепится… За звезду глазами зацепится… Помянет Христа… Эка ночь – пуста! * * * Завоет ветер. Свистнет лихо. И снова тихо. Долго – тихо. Посмотришь: в комнате темно, А светлым кажется окно, Хоть ночь за ним. Я тоже светел… Но светел только для того, Темно на сердце у кого. * * * Светает. Светел здешний свет. Но благодати свет светлее. Какой? Да разве я сумею? Поверь, таких и слов-то нет. * * * Исчезнет мир, когда умру. Мой мир, затерянный в миру. * * * За окном задышал океан – Приближается ближе и ближе… Эти шторы всего лишь обман. Этот шторм я отчетливо вижу! * * * Растет капустная рассада На подоконнике, И тянет известью из сада, И известь в комнате. Воронки роет в огороде Худая курица. И как-то выпрямилась, вроде, От ветра улица. И в комнате и на душе Свежо и пусто… И впору, кажется, уже Сажать капусту.
|
|
При полном или частичном использовании материалов ссылка на
Интеллектуально-художественный журнал "Дикое поле. Донецкий проект"
обязательна. Copyright © 2005 - 2006 Дикое поле Development © 2005 Programilla.com |
Украина Донецк 83096 пр-кт Матросова 25/12 Редакция журнала «Дикое поле» 8(062)385-49-87 Главный редактор Кораблев А.А. Administration, Moderation Дегтярчук С.В. Only for Administration |