Когда человек пускается в дорогу, только на первый взгляд может показаться, что он ищет странствий и перемен. На самом деле хочется одного – Дома. Дома для души – надежного, прочного той крепостью, которая не подвластна действию времени и враждебных обстоятельств, наполненного обитателями, жизнь которых полна истинного смысла, любви и радости.
    А пока есть временное пристанище… Мир осени с листопадом и бесконечным разноголосым дождем, чередующейся с зимой, снежной и молчаливой.
    Сколько дождей в этом мире! Дождь холода и одиночества, который «изо всех щелей моросит», дождь-друг – собеседник и свидетель всему происходящему, дождь-творец предметов, событий, времени и пространства. Снег – другой… Он идет тогда, когда душе нужно помолчать и послушать мир, расслышать голос, который можно услышать только в покое и тишине. А опадающие осенние листья – жизнь человеческой души, которой порою очень хочется дорожить, которая бывает так красива и совершенна, но при этом так хрупка и изменчива.
    Путник любит мир своих странствий. И не потому, что любит одиночество, дождь и снег. А потому что они, как никто или ничто другое, говорят ему правду о бесприютности, холоде и призрачности мира. Дождь – «препарирует ложь». Снег – безмолвный спутник холода, царящего в «пространстве, предназначенном для рая». Но, выходит, мир дождливой осени и холодной зимы создан для тепла и света? И поэтому «терпеливо ищут теплый дом на юге не прописанные птицы»… Им пока некуда возвращаться, но наступит оттепель, только надо искать и терпеть… Что это, если не первая надежда на тепло, надежда найти тот самый настоящий Дом? И случайно ли вера связана с образом капели, а Любовь призвана «растопить лед»?

    Это только вопросы… На которые не ответит поэзия, потому что как ни совершеннее и ни мудрее она жизни, ее удел – законченность, завершенность. Поэтический сборник поэт оставляет, как змея сброшенную кожу. Вроде бы твое, родное, близкое, но одновременно и то, что уже никогда не сможет стать частью тебя. И не ответит жизнь, потому что она никогда не знает, что будет впереди.
    Можно только пожелать страннику – Дома. А если ему угодно остаться поэтом – мастерства и вдохновения поделиться с другими обретенной драгоценностью.